Va por Vds hombres y mujeres de fe incorruptible en el profeta Morante.
Has partido la tarde, te has partido
Y me has partido el alma
Y has sacado de ella
Sentires de la tarde astigitana
En la cercanía del arte
En la distancia.
Larga cambiada de recibo
Antigua raza
Le puedes al marrajo
Que buscaba
Levantarte del suelo
Que rozabas
¡Que sabia tu muleta poderosa!
¡Que honda la faena que inventabas!
¡Que arte en la brega tu capote
A la altura de las fuerzas que mostraba¡
Tu gesto, ¡que profundo!
Tus palos ¡que pureza! ¡Cuanta Rabia!
Ocho palos de rabia del que arrima a la embestida
La propia ansia
Tu arte… cuanto de bravo en tu arte oscuro
Opaco a la ortodoxia que el artista clama
Traslúcido al eterno toreo de los machos
De los íberos ahítos de fiereza de la España
Que nace de la raza
De quien lucha
Hasta vencer en mortal batalla
A la propia sombra y al yo y al miedo
Y a la propia casta
Que sólo tras las luces del adorno
Se muestra en grandeza épica y magna
¡Se hacen escalafones de toreros
Con una sola célula del corazón que gastas!
¡Se hacen mil manzanas de museos
Con el arte cadencioso de tu flámula!
Y con los cuatro pares hondos
( ese por dentro…, todos en la cara)
Se plantan bosques de ciegos alcornoques
Que no pueden tapar la fuerza de la maña
Has partido al manso
Al hilo de las tablas
Con la muleta hundida en el albero
Y acabando la embestida larga… larga
Has mirado
La muerte cara a cara
Cuando entre los pitones amargos del Cuvillo
Has hundido la espada
Hasta los mismos flecos sudorosos
De la mano firme que torea y mata
Con arte, fuerza, ritmo y poderío
…. Con el alma
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